Muntrer Blick im hellen Tag,
keine Sorg' und keine Plag' -
es war wie hundert Wunderblumen,
sich öffnend warmer Sonnenliebe,
streckend sich zur Sternenschmiede,
neuen Lebens gutes Omen.
Wie weit, ach, strecke sich mein Haupt,
dem gleißend Lichte wohl entgegen,
welches sich mit singend Regen,
über Erdensphären stark erbaut.
Doch mit Entsetzen stellt sich ein
das Weiterschreiten Wesens Schatten -
es ist dem Tageslauf gemein,
dass wir, die Menschen,
trauernd Auges,
die Helligkeit bestatten.
Mit flammend Reif,
umschmücke sich der Horizont,
mit glänzend weichem Feuerschweif
wird sie unter Gras gebannt.
Es ist ein Trauerspiel,
der Übergang zum Untergang,
der Untergang von Leidgesang,
der allen neu Erweckten
im Sonnenrausch gefiel.
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