An den Morgen.

Ist es nicht das Frühlingsmorgensonnenfeuer,
was mich stürzt ins Abenteuer?
Wolkenseen in Wundertracht,
haben mich zum Mensch gemacht -
und Regen aus den Wassertürmen
fängt die Klugheit anzustürmen,
und das Licht im warmen Tropfen,
brennend stoppt, die Tür zu klopfen.
Glühend Reinheit wäscht herunter
Tau von vor'ger Nacht,
und das faule Grün wird munter -
ist durch neuen Drang erwacht.
Ist es nicht das Frühlingsmorgensonnenfeuer,
was mich lässt zum Ungeheuer
werden, drängen, beinah sterben
und die Art des Auges färben?
Lebte mancher toter Baum
nicht mehr, als vieler Mann?
Und starb nicht mancher schöne Traum,
als Mann es nicht ersann?
Ich bin es leid, am Anfang aufzuwachen,
und immer noch zu schlummern!
Es ist Zeit, 'was zu entfachen
auf frisch gebrochnen Trümmern!
An den Morgen geht mein Herz
mit Jubel und Fanfaren:
mit der Zeit erlischt die Kerz',
um Alles vor dem Nicht'gen zu bewahren.