Mit den Flüssen strömt die Liebe,
jeder trägt sie in sich fort,
wunderbar zum Himmel wogend,
fließt sie wohl, von Ort zu Ort.
Scheinbar flüchtig mögen sich
alle Wasser Wege teilen -
Liebe eint, woher gekommen,
und auch, wohin die Täler eilen.
Und auch, wenn bald am nächsten Morgen,
die Reisenden zwei Wege gehen,
wird der Strom in sich den ander'n
bis zum Ende fließen sehen.
Alle Blicke von den Ufern,
denken still: sie sehen es,
doch nur die Flüsse wissen wohl:
Liebe ist 'was Strömendes.
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